Par Will Deatherage, Directeur exécutif
« Seuls ceux qui ont vécu le choc de la transitance, l’anxiété dans laquelle ils sont conscients de leur finitude, la menace du non-être, peuvent comprendre ce que signifie la notion de Dieu.”
Paul Tillich, Théologien Luthérien
La réflexion suivante est dédiée à mes amis qui luttent avec leur foi.
Vous êtes coincé sur un navire qui coule lentement. La rouille et les éraflures obscurcissent sa coque autrefois dorée. Des perforations mineures qui mouchetaient ses parois intérieures se sont étirées dans des trous béants. Chaque plancher semble pourrir plus vite que le précédent. Votre frustration avec votre métier est associée à votre désir d’aventure, car vous n’avez jamais vu les terres majestueuses pour lesquelles vos parents ont mis les voiles. Pourtant, vous aimez votre navire, votre maison. Il vous a bercé en tant qu’enfant et vous a donné tout ce que vous vouliez en tant qu’enfant: confort, stabilité et sens de la responsabilité et de la fierté. Mais maintenant, vous regardez le ciel et ne pouvez vous empêcher de penser que votre esprit a dépassé son vaisseau. Votre maison ressemble chaque jour plus à une prison, ce qui vous a fait vous demander lequel coulera plus vite: votre navire ou votre âme?
À l’horizon, vous apercevez l’île que vos parents ont quittée lorsqu’ils ont cherché leurs propres aventures. Ils ont pillé ses richesses pour construire ce navire, votre lieu de naissance, et les indigènes, en découvrant le pillage, ont entouré l’île de rochers déchiquetés auxquels aucun bateau ne pouvait survivre. Bien que vous ne mettiez jamais les pieds sur l’île, ni sur aucune terre, à chaque coucher de soleil, lorsque ce terrain tropical rencontre l’horizon du soleil, vous avez l’impression d’y avoir vécu toute votre vie. Votre père, sur son lit de mort, vous a exhorté à visiter sa patrie. Alors que le certain confort que vous offre votre navire vous a toujours convaincu du contraire, aujourd’hui, à l’occasion de l’anniversaire de sa mort, vous ressentez une autre sorte de certitude. L’île est à une centaine de mètres. Tu sais que tu peux y nager. Le sentiment de naufrage qui vous a tourmenté pendant des années frappe le fond de votre estomac et donne naissance à une confiance que vous ne saviez jamais que vous aviez. Vous jetez un dernier coup d’œil à votre ancienne vie et dites au revoir. Vous êtes prêt à être baptisé.
Vous plongez dedans. Le regret vous frappe plus vite que l’eau glaciale. Sa salinité pique les yeux. Le ciel bleu dont vous avez adoré la couleur devient flou. Les vagues qui vous ont bercé pour dormir comme un enfant vous frappent la tête dans une commotion cérébrale. En vous remettant de vos étourdissements, vous cherchez frénétiquement votre maison, mais elle s’est déjà écrasée dans les rochers. Les débris flottent et vous vous démenez pour les saisir avant qu’ils ne se désintègrent comme des souvenirs. L’île est à l’Est, mais le courant va à l’ouest. Vous essayez de le combattre sans succès. Vous essayez de le naviguer, mais dès que vous nagez vers l’Ouest, il tourne vers le sud. Lorsque vous nagez vers le sud, il tourne vers le Nord. Chaque fois que vous gagnez le moindre peu de confiance, une rafale l’emporte. Après des heures de lutte contre la nature, vous avez l’impression que votre estime de soi est en compétition avec votre corps pour voir lequel échouera en premier. Vous cessez de penser à votre maison brisée. Tu n’y retournerais jamais, de toute façon. Comment as-tu pu ? Tu en sais trop, maintenant. Vous avez senti la main glacée de la réalité qui s’appelle la mort, qui traîne lentement vos pieds dans l’océan en murmurant: “Oui, vous êtes à moi.”
Les yeux se ferment.
Arrête de nager.
Vous commencez à couler.
Tu lâches.
« Je t’aime. » Une autre voix.
Tes yeux s’ouvrent. Vos muscles dégèlent. Votre cœur bat à une vitesse fulgurante qui n’a d’égal que votre sprint vers l’île.
”Je t’aime », vous vous répétez mentalement. Cent mètres.
” Je t’aime… » murmure-t-il. Vous ne bougez plus vos bras ou vos jambes.
”Je t’aime, je t’aime… » Quelque chose t’a possédé ! Quatre-vingt-dix mètres.
« Je t’aime, je t’aime, je t’aime… » tu ne peux pas arrêter de répéter. Quatre-vingts mètres.
Vous vous battez comme si vous aviez quelque chose à vivre, même si chaque os physique et logique de votre corps essaie de vous convaincre du contraire. Vous traversez soixante-dix mètres et criez comme vous n’avez jamais crié auparavant: “Je t’aime!”
Vous pouvez voir les habitants de l’île. Vous attrapez une bouffée de quelque chose de délicieux et entendez le rire des enfants.
« Comment osez-vous! »Une vague massive vous jette dans quelque chose de pointu!
« Pourquoi m’as-tu quitté ? » Les rochers!
« Je vous ai promis de la nourriture! » Tes bras et tes jambes sont cassés…
« Je vous ai promis des terres exotiques! »yetpourtant, ils continuent de bouger…
« Ne savez-vous pas que je suis votre maître?”
Le vent vous nargue, les vagues vous crachent dessus, mais vous continuez à nager vers l’île.
« Tu as perdu ton temps.” six…
« Tu as failli à ton Père!” Le soleil se couche…
« Je vous salue Marie now » maintenant, vous êtes prêts à être crucifiés.
Il y a beaucoup, beaucoup de façons de mourir.
Nous pouvons vivre dans le confort toute notre vie,
Ignorer les trous, les fissures et les mensonges,
Tout cela signifie notre disparition.
La beauté de l’île, toujours là,
Peut nous faire pleurer de grand désespoir,
Nous détourner des soins
Jusqu’à ce que nous devenions conscients de nous-mêmes.
Mais une fois que nous plongeons et commençons à vivre,
Nous goûtons ce que la certitude ne peut pas donner.
Nous maudissons, nous doutons, nous pleurons, nous péchons,
Et il n’y a qu’une seule façon de gagner.
Nos parents ont perdu leur paradis
Et leur aventure nous a coûté la vie.
Maintenant, nous partons à l’aventure pour reprendre
Ce qui était autrefois perdu et si méprisé.
Si la mort fait pécher, qui peut dire
Que la façon dont nous mourrons ne fera pas de nous des saints?
Ce n’est que sur cette croix que nous sommes couchés
Ce baptême sauvera vraiment.